La tarde huele a tomillo
mientras mis pies le amasan
la harina flor de su polvo
en recetas de distancia
ya madura de caminos
de pronto se hizo manzana
dorada y roja en sus cortes
y horizonte con mascadas
Me voy tragando la tarde
con bocados de pestañas
y ella me chorrea jugos
hasta los codos del alma
Al lebrillo azul del cerro
la yema del sol se lanza
para cocinar galletas
de futuras madrugadas
Con su tapadera oscura
traspasada de picadas
la noche aprisiona el valle
cocinera de fragancias
Voy dando tumbos oscuros
dentro de esta olla cerrada
ovillando los aromas
que me guían a mi casa.
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