PM

Bajo la sombra justa

de la hora del hibisco

con un par de brotes reclinados

contra el balcón

del ocio y de la arena

siento en mi frente la aspereza dulce

de la ola que muere y se retira.

La hebilla de la conciencia

baila suelta y vagabunda

entre brisa y reflejos ebrios

que tropiezan con el ritmo

de un reloj que ya se duerme

en un dulce calambre

detrás de mi cabeza

y al fondo de mis ojos
El sol cansado

se acuna en vitrales de agua

Los dedos de mis pies

se reparten y amasan la soledad

y el peso del instante

La presión del regreso y del mañana

me sale por los oidos

y se hace ventana

donde se acoda la vida

nada más que a perder el tiempo

SIEGA

Que por todos los campos

que por el trigal largo de mi  Chile

vayan los segadores

a la corta de soles y cometas

con la hoz afilada

a segar, segar desde el monte

hasta la blanca espuma de la mar

bate el pecho del pueblo

mientras enhebra el torso en su sudor

gavilla tras gavilla

respiran sangre de pobre

las nubes bajas del trigo

a segar, segar

desde el monte

hasta la espuma del mar

al sur; el sur vacío

hacia el viento celeste del verano

a segar, segar

desde el monte

hasta la espuma del mar

tuya sea la espiga

tuyo el trigal y todos los rastrojos

a trillar segadores

a segar

desde el monte

hasta la espuma del mar

LAVANDERA

La lavandera en los techos

descuelga ropa lavada

el viento que la ha secado

lucha por arrebatársela

Con sus brazos retostados

de firme cepa araucana

la mujer despacha al viento

con manos desocupadas

En su delantal blanquísimo

se agitan locas las sábanas

y con su montón de blanco

se entra la morena en casa.

El viento muerde los cables

soplando lleno de rabia

NUNCA TANTO

Encabecé safaris de la luna

por los pétalos muertos de las rosas.

A los rayos de soles confundidos

guié en expediciones por las hojas

Supe llevar libélulas al limbo

encumbrando la estrella atada a un rayo

y destruí edificios en las nubes

que hice encallar sobre los cerros altos

He obligado a la brisa a que me espere

bajo la sombra azul de las pataguas

mandé colgar cigarras en el viento

que cantaran a coro con el agua

Hipnotizando abejas en el aire

consumí todo el néctar de las flores

Extendiendo mis brazos por el cielo

junté entre mis dos manos sur y norte

Escarmenando al sol en arco iris

llegué a tener la atmósfera en suspenso

pero acercarme a tu alma nunca pude

jamás logré alcanzar a tal extremo

SOLA

Estaba mi alma tan sola
tan sola sola que estaba
doblándose de tristeza
que daba pena mirarla

era un fantasma de seda
soñando con la mañana

La amenazaba la muerte
con su blandir de guadañas
y el viento oscuro traía
miedos de hielo y escarcha

Que fríos y que estertores

le estremecían su cara

En eso se divisaron
del alba las luces vagas
y se vino por el aire
como un abrir de ventanas

la noche se huyó corriendo
con sus ropas enlutadas;

el horizonte hizo un guiño
que era celeste y de plata
la brisa se hizo amarilla
como un golpe de retamas

y hallaba el alma consuelo
oliendo el día en distancia

MAESTRA

En soledad,

abrigada de niños

que la observan

padres y vecindario

que todo juzgan

todo esperan.

De ensueños y vacíos,

de flor y fruto ajeno

las manos llenas.

El corazón rebosando

de enseñanza,

de días y mas días

de recibir y saludar

agenda repleta,

para al fin

ver la misma sala ya vacía

y cerrar la puerta.

Año a año,

cana a cana,

tarea tras tarea.

Y fluye silenciosa

haciendo cauce a su paso

por un curso largo

y sin frontera,

río al fin

pero de amor

sonríe y persiste

la maestra.

OTOÑO

 Desde su artesa de agua gris
se descuelga el otoño
a arropar en moho
a los pámpanos sin madre.

Enharinado de niebla
viene a cobrar en heladas monedas
el arriendo del sol escaso
y a recortarle los bordes a los días
con sus tijeras nocturnas

Oloroso a tabaco curado
y a orujos de vendimia
llega a enfundar el canto de los pájaros
en el color de una pena madura;

Baja a abrir la temporada
al son de su orquesta de hojas.
Hermano chico del invierno
viene a predicarnos
sus garúas adolescentes

Despierta las chimeneas
que comienzan a bostezar
su apetito de lumbre;
este bufón de los sarmientos
viene a convencernos
que su antepasado el verano
falleció entre sus brazos
poniendo muy en claro
que él no ha sido su asesino.

AROMA LEJANO DE LAS MUSAS

Clara canta
la inspiración de los duendes
de mi pozo,
perdiendo música y aguas
mientras mis manos le estrujan
su caricia hasta dejar
sólo el color de la tierra.

Y esta se instala voraz
perpendicular a la plomada de mi musa
cortando con su filo extremo
la piel de la vigilia.
En tanto voy, poeta, con mi red,
atrapando resonancias
que escapan por la herida.

Voy con sus voces construyendo una ladera
frondosa de ansias, pálpitos y sueños,
levanto un pueblo de versos
vestido en el otro lienzo de la tarde
y en él me instalo
a comerciar aromas con el monte.

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ESTA ANTERIOR FUE UN ANAGRAMOPÀRAFRASIS O PARAFRASIS ANAGRAMATICA
DE LAS PALABRAS DE UN VERSO DE RAQUEL ALVAREZ
TITULADO CONTICINIO

SINFONIA

El ronco contrabajo
de la noche
domina la orquesta
de la tierra;
oboes de estrellas
y de luna
matizan la nocturna
melodía.
Y la sala del cosmos
vibra entera
bajo los ecos frios
que nos clavan
en esta gran sinfonía
del silencio.

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BRISA

El arbusto
tantea la brisa
con los dedos de una mano,
temblando el extremo de sus hojas,
hasta que excita al viento
que lo acomete
y le hace el amor
que lo estremece entero
de placer.
Se marcha luego el viento,
y con la mas alta
de sus manos
le hace el arbusto
una última señal
de despedida.

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PETALOS

De paso en el oriente de la noche
mi amor le arrebató, sin darme cuenta,
un pétalo azulado a la mañana
de contextura mágica, perfecta.

Lo cosí con agujas de sol joven
de mi ruin corazón a la entretela
por sentir más de cerca sus matices
y navegar al viento de sus velas.

Y mi caballo fiel se me desboca
latiendo al ritmo loco de la intrusa
que cantando denuncia a su plagiario
mientras le clava luces como púas.

Por los campos arados de la muerte
voy esparciendo al aire, gloria y duelo
en la llaga de un sueño, a la deriva,
presidiario a la vez y carcelero.

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REBELION

En cajas con naftalina
deposito las vejeces
de versos ya percudidos
por los años y los meses.


Las florecillas del prado
el rosa de la mañana,
los labios de seda roja,
con los ocasos de grana,

el huracán del deseo,
y el avecilla que trina
son figuras de museo
que cuelgan en las vitrinas.

La suavidad de la brisa
el revuelo de la alondra,
el oro de los cabellos,
y la figura de diosa

el brillo de la sonrisa
y la espuma de las olas
fueron pasto de polillas
que las royeron golosas.

La boca de ardiente fuego
y el abrazo de la amada
son hierro de espada antigua
que tiene la hoja embotada;

el abismo de la pena,
y el arroyuelo plateado,
son sombreros de recuerdo
con sus plumajes ajados.

Las formas del nuevo verso
serán cual pantera negras,
indómitas, sanguinarias,
sorprendentes y ligeras.

Lanzadas en cacería
nadie bromee con ellas,
por su fuerza, respetables,
de agilidad, siempre nuevas.

Ya nadie escapará indemne
de un paseo por las letras
pereciendo a los zarpazos
de las palabras panteras

Hoy, el lápiz se rebela:
-Tortúrame en otra cosa
que me huele a alcantarilla
“el perfume de las rosas"

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VERDE

Eres como un billete
pero delicada,
toda una esperanza
pero real;
una esmeralda perfecta,
pero viva:
Nadie se te compara
hojita verde y fugaz.

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