A UN HERMANO EN LA POESIA

Como un ave nocturna tiende el ala
punzado por la luna y el lucero
en busca de la voz de la alborada

No tiene atado al cinto más acero
que el brillo de un soneto refulgente
blandido con mirar bruno y severo

El oscuro velamen de su frente
da impulsos a una escuadra de tristezas
que amanece de versos el oriente

Poético bajel de su cabeza
que le roba al ocaso sus colores
de la mar de Coquimbo en las veredas

Eminente alquimista de las flores
dirigendo un concierto de gaviotas
que vocea sus versos y canciones

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AROMA LEJANO DE LAS MUSAS

Clara canta
la inspiración de los duendes
de mi pozo,
perdiendo música y aguas
mientras mis manos le estrujan
su caricia hasta dejar
sólo el color de la tierra.

Y esta se instala voraz
perpendicular a la plomada de mi musa
cortando con su filo extremo
la piel de la vigilia.
En tanto voy, poeta, con mi red,
atrapando resonancias
que escapan por la herida.

Voy con sus voces construyendo una ladera
frondosa de ansias, pálpitos y sueños,
levanto un pueblo de versos
vestido en el otro lienzo de la tarde
y en él me instalo
a comerciar aromas con el monte.

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ESTA ANTERIOR FUE UN ANAGRAMOPÀRAFRASIS O PARAFRASIS ANAGRAMATICA
DE LAS PALABRAS DE UN VERSO DE RAQUEL ALVAREZ
TITULADO CONTICINIO

SINFONIA

El ronco contrabajo
de la noche
domina la orquesta
de la tierra;
oboes de estrellas
y de luna
matizan la nocturna
melodía.
Y la sala del cosmos
vibra entera
bajo los ecos frios
que nos clavan
en esta gran sinfonía
del silencio.

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BRISA

El arbusto
tantea la brisa
con los dedos de una mano,
temblando el extremo de sus hojas,
hasta que excita al viento
que lo acomete
y le hace el amor
que lo estremece entero
de placer.
Se marcha luego el viento,
y con la mas alta
de sus manos
le hace el arbusto
una última señal
de despedida.

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PETALOS

De paso en el oriente de la noche
mi amor le arrebató, sin darme cuenta,
un pétalo azulado a la mañana
de contextura mágica, perfecta.

Lo cosí con agujas de sol joven
de mi ruin corazón a la entretela
por sentir más de cerca sus matices
y navegar al viento de sus velas.

Y mi caballo fiel se me desboca
latiendo al ritmo loco de la intrusa
que cantando denuncia a su plagiario
mientras le clava luces como púas.

Por los campos arados de la muerte
voy esparciendo al aire, gloria y duelo
en la llaga de un sueño, a la deriva,
presidiario a la vez y carcelero.

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REBELION

En cajas con naftalina
deposito las vejeces
de versos ya percudidos
por los años y los meses.


Las florecillas del prado
el rosa de la mañana,
los labios de seda roja,
con los ocasos de grana,

el huracán del deseo,
y el avecilla que trina
son figuras de museo
que cuelgan en las vitrinas.

La suavidad de la brisa
el revuelo de la alondra,
el oro de los cabellos,
y la figura de diosa

el brillo de la sonrisa
y la espuma de las olas
fueron pasto de polillas
que las royeron golosas.

La boca de ardiente fuego
y el abrazo de la amada
son hierro de espada antigua
que tiene la hoja embotada;

el abismo de la pena,
y el arroyuelo plateado,
son sombreros de recuerdo
con sus plumajes ajados.

Las formas del nuevo verso
serán cual pantera negras,
indómitas, sanguinarias,
sorprendentes y ligeras.

Lanzadas en cacería
nadie bromee con ellas,
por su fuerza, respetables,
de agilidad, siempre nuevas.

Ya nadie escapará indemne
de un paseo por las letras
pereciendo a los zarpazos
de las palabras panteras

Hoy, el lápiz se rebela:
-Tortúrame en otra cosa
que me huele a alcantarilla
“el perfume de las rosas"

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VERDE

Eres como un billete
pero delicada,
toda una esperanza
pero real;
una esmeralda perfecta,
pero viva:
Nadie se te compara
hojita verde y fugaz.

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AIRE

Se va a apagando
la llama de una vela.
Ni el viento
ni soplo alguno
la atacó.
Se estremece,
la breve mecha
lucha por retenerla,
hoja de luz
que se hace punto
y se rompe,
se llora,
en un arroyo de humo,
minúscula bengala
de la muerte
con su sudario al vuelo.

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AZUL DE CHOPIN

Las gotas de azul Chopin
caen sobre la alfombra
de una orquesta.
Campanadas nocturnas
espumas estelares,
escoltada procesión
de lágrimas marinas,
que va rocíando las almas
con sus penas
lloradas durante siglos.

Domesticado gotear
de diálogos e historias
en vilo entre cielo y purgatorio.
Piar
que nota a nota
se va callando en el aire,
avalancha de sorpresas
por el camino del eter.

Dulce escanciar caprichoso
desde ese jarro - piano
que corre hacia su término.
Azul
del viento y del llanto
pulso
azul de esperanza;
azul reclamo y derrota
brillo y azul heroico
que sucumbe
y no se rinde.

Chopin,
gemido, risa y cadencia
conversación de siglos
que nos lleva,
y que nos deja
a la vuelta de una esquina
que tal vez era
y no existe.

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UNA GOTA

En una gota de agua
llena y redonda,
reflejo de la luz
y la alegría,
viaja como en galaxia
de sorpresas,
el canto de los rayos
que se estrían.

En una gota de agua,
temblorosa,
estremecido planeta
transparente,
se refleja en redondez
redondo el mundo
en explosión de color
iridiscente.

En una sola gota
de agua pura,
pupila del Señor
que mira fijo,
podemos ver la gloria
y no la vemos
por ambición de ojos agudos
pero esquivos.

Con su voz muda de cristal
nos llama
para mostrar el sueño
el fondo, la canción,
la esencia;
y al ver que no escuchamos
en lágrima de angustia, se desploma
y con leve chasquido
imperceptible,
rueda la gota
muerta.

Copyright © 2006

INSATISFECHO

Insatisfecho, siempre,
de no volver a ver
la misma ola,
con su espuma distinta
y esa luz,
la transparencia justa
de su verde
que anudaban secretas
nuestras manos,
y nos hicieron uno
en la mirada,
de un instante oportunista,
que escapó.

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COCINANDO LA TARDE

La tarde huele a tomillo
mientras mis pies le amasan
la harina flor de su polvo
en recetas de distancia

ya madura de caminos
de pronto se hizo manzana
dorada y roja en sus cortes
y horizonte con mascadas

Me voy tragando la tarde
con bocados de pestañas
y ella me chorrea jugos
hasta los codos del alma

Al lebrillo azul del cerro
la yema del sol se lanza
para cocinar galletas
de futuras madrugadas

Con su tapadera oscura
traspasada de picadas
la noche aprisiona el valle
cocinera de fragancias

Voy dando tumbos oscuros
dentro de esta olla cerrada
ovillando los aromas
que me guían a mi casa.

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FELINO

A mi soledad frente al vidrio,
frontera entre frío y chimenea,
se acoge el gato, y estira
su mejilla de algodón limpio,
armando con mi mano
una caricia.

Acodando su plumosa almohada
en mi regazo,
oculta sus delicados guantes
bajo el pecho,
y eleva a Dios un ronroneo de plegaria,
máxima alabanza,
de una garganta de gato satisfecho.

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HORARIO

Un reloj suena
y cada sutil campanada
raspa del fondo del alma
la serie de imposibles
que la mente forja

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TEMPRANERA

El sol dispara oblícuo
luz-metralla
que se estrella contra vidrios
y edificios,
en un estruendo de reflejos
que no se oye
en el silencio ruidoso
de esta urbe.

Tan viejo y a la vez
tan mentiroso,
peluquero explorador
de las mañanas,
dando brillo a las canas
de los techos;
jugandoa ser "El Greco"
en las veredas
y halagando vanidades
de ventanas
que en sus modestos marcos
alardean
jugando con tu cara
a ser espejos

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SOL DE TARDE ( POEMARIO)

SOL DE TARDE ( POEMARIO)



MARIPOSA DE INVIERNO


Volaba en mi ventana
un ondulante signo de infinito
y confundió mis versos
con las guerreras flores del hibisco

en sueños circulares
dibuja la escritura de una rosa
estambres de setiembre
y pétalos al aire que la toma

golpeaba contra el vidrio
antenas que presagian primaveras
hipnóticas caricias
al alma adolescente de un poeta

burlando las cortinas
su pulso de barnices y de esmaltes
al dar contra mi frente
tensó su vuelo añil para alejarse

no se detiene el tiempo
el cardo no se junta a la amapola
y herida por lo oscuro
voló lejos de mi
la mariposa

FLORIDO

Cuánto le pesan las flores
al laurel,
cuanto le pesan;
se curva
bajo su carga de rosa
turgente y fresca.
Combada de flor su frente
se le cansa la hermosura,
que al paso,
todos contemplan.
Y no ven
que la bugambilia,
el laurel,
la corona del poeta,
en primavera, padecen,
agobiados
de belleza.

SOL QUE ME LLEVAS

Sol blanco de madrugada
sobre mi frente dormida,
encandilador de sueños,
me llevas
de muerte a vida.

Sol de media mañana,
desde una sombra con brisa
me enganchas en el color,
de la fruta del puestero
allá en la esquina.

Denso sol canicular,
azote de calles muertas,
embaucador de modorras
con un zumbido de moscas
y de abejas.

Sol marino, en agonía,
pomelo crepuscular,
naufragio, rayo esmeralda
¡Por favor,
venme a buscar!

CHISMORREO

Los árboles se inclinan
para escuchar curiosos las copuchas
y ríen con aspaviento de hojas
con todos los chascarros
que golpe a golpe de brisa
van colando con fruición
entre sus ramas.


OBRERA INAGOTABLE



Hilandera antigua
hurgando en tus sedas
tejiste mi vida.

Hilandera queda
bordaste mi abrazo
con tu rueca lenta.

Hilaste tan alto
mis risas y goces
torciste mi llanto.

Obrera de amores
ya anciana en tu queja
vellón y rezongue,

el huso no dejas
y exiges el hilo
de tus preferencias.

Y yo que soy vivo
tramado de alfombra
me ensarto en tu grito

fundido en tu sombra,
deshilo mi estera
vuelvo a ser estopa,

Y entre risa y pena
otra vez soy lino
de tu antigua rueca.

(A UNA MADRE POBRE PARAFRASIS DEL POETA JUAN GUZMAN CRUCHAGA)


INVERNALES

I
Se viene el invierno encima
a abusar en descampado
cuando ya no queda
ni rastro de primavera
con qué poder dispararle

II
Sólo cuando al invierno
se le termina
toda su pintura negra
se atreve recién a insinuarse
la cobarde primavera

III
En la música endiablada
de los vientos
aplaude y baila de costado
la loca de la lluvia

Copyright © 2006

VANO

Al pie de la pared,
ya demolida,
quedan los ladrillos abrazados
unos a otros,
náufragos, en un esfuerzo
sin destino.

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VOY Y VUELVO

En esta tierra los dejo,
ya floridos,
y a la tierra bajo nuevamente
en aceleraciòn de hojas
y raíces,
en conversaciones de lombrices
me hago parte,
pero imperceptible he de subir
- soy tan curioso -
a verlos por las venas de las plantas
hecho tallo,
en pétalos o brotes disfrazado;
les haré señas
los saludaré por entre el viento
musitando
perfumes de mi muerto cariño
con la brisa;
los veré envejecer, ya vuelto rama,
que pertinaz
vuelve a crecer en primavera,
aventanándome en hojas y follajes,
en esquinas y oteros de cortezas,
recitaré
el verso de la espiga en el verano,
y treparé en incontenible enredadera
hecho espìa de amor, por sus ventanas

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RAMA Y VENTANA

Tras la ventana y el marco
su reja y postigo tuerto
mi única rama, coqueta,
le discute al firmamento.

Dibujadora paciente
de la vereda temprana
mientras le peina los rizos
al aire de madrugada.

Periodista noticiera
de la feria y del aseo
los perros del vecindario
se anotan en sus cuadernos.

Su ropa verde la tiende
en hilos de tarde larga
y les sopla confidencias
a las cortinas que bailan.

Fabrica rompecabezas
de mil ocasos pequeños
maquillando de arreboles
la esmeralda de sus dedos.

Las hojas niñas, en ronda
con delantal de esperanza,
le hacen cosquilla a la luna
que se rie a carcajadas.

Contra la veta de estrellas
de los lázuli del cielo
lanza mi rama a la noche
morisquetas de silencio.

Y amedrenta a mis visillos
disfrazada de fantasma
con manos oscurecidas
que hacen negras musarañas.

Copyright © 2006


CIRUELO

Vejete tan campesino
de piel seca y arrugada
de mechas largas hirsutas
Todo el invierno te he visto
poner cara de desprecio
a la lluvia, a las hormigas
al viento y a las heladas
¿En qué maldito momento
te viraste de camino
vistiéndote de rosado
como un travesti cualquiera?
No vengas a argumentar
que es cosa de primavera.
Yo te conocí ciruelo
todo arrugado y obscuro
despeinado e informal
Y te encuentro convertido
casi en toda una vedette.
Que más podría decirte
rififí, mariconazo
realmente me sorprendiste
pero no puedo negar
que te encuentro primoroso
tan florido y perfumado
Espero que se te pase,
a lo más, en el verano.


EN FLOR

El espino y el cardo
pretensiosos
echaron a rodar
la primavera,
y en levedad de lilas
y amarillos
procrean feromonas
en la brisa.

El campo es una noche
verde clara
tapizada de galaxias
blanco y rosa,
flotan claras las vacas
en el campo
sobre oleajes de trébol
y azulina,
mientras crujen en la boca
del caballo
los filos de ballica
triturados.

La alfalfa pavonea
sus primores,
y galas tempraneras
de diamante
y un hormigueo infinito
de hojas nuevas
repite con el viento
y sin cansarse
la palabra frescor
que huele a sombra.

Ni un fruto en lontananza
sólo brotes
y un juego de terneros
de peluche,
eclosión total de flores
y promesas
mentira verde y erecta
matutina.

Contra este tifón de vida
nadie puede;
aún desde lo negro
de su espanto
hasta el infierno oscuro
se florece.

Copyright © 2006


AL FILO DE LA MAÑANA

Al filo de la mañana
se le aflojan poco a poco
uno por uno sus dientes
de soles y rayos locos

luego se viste de espejo
acero rubio y celeste
convirtiéndose en alfanje
con reflejos que enceguecen

hecho castaña de fuego
con sus espinas doradas
intenta clavar las sombras
que árboles maternales
ocultan bajo las faldas

Luchando toda la tarde
les lanza sus puñaladas
pero las sombras se estiran
y esquivan su mano larga

Y todo ruborizado
de sus intentos innobles
se va guardando sangriento
en su funda de horizontes