La lavandera en los techos
descuelga ropa lavada
el viento que la ha secado
lucha por arrebatársela
Con sus brazos retostados
de firme cepa araucana
la mujer despacha al viento
con manos desocupadas
En su delantal blanquísimo
se agitan locas las sábanas
y con su montón de blanco
se entra la morena en casa.
El viento muerde los cables
soplando lleno de rabia
