AROMA LEJANO DE LAS MUSAS

Clara canta
la inspiración de los duendes
de mi pozo,
perdiendo música y aguas
mientras mis manos le estrujan
su caricia hasta dejar
sólo el color de la tierra.

Y esta se instala voraz
perpendicular a la plomada de mi musa
cortando con su filo extremo
la piel de la vigilia.
En tanto voy, poeta, con mi red,
atrapando resonancias
que escapan por la herida.

Voy con sus voces construyendo una ladera
frondosa de ansias, pálpitos y sueños,
levanto un pueblo de versos
vestido en el otro lienzo de la tarde
y en él me instalo
a comerciar aromas con el monte.

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ESTA ANTERIOR FUE UN ANAGRAMOPÀRAFRASIS O PARAFRASIS ANAGRAMATICA
DE LAS PALABRAS DE UN VERSO DE RAQUEL ALVAREZ
TITULADO CONTICINIO

SINFONIA

El ronco contrabajo
de la noche
domina la orquesta
de la tierra;
oboes de estrellas
y de luna
matizan la nocturna
melodía.
Y la sala del cosmos
vibra entera
bajo los ecos frios
que nos clavan
en esta gran sinfonía
del silencio.

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BRISA

El arbusto
tantea la brisa
con los dedos de una mano,
temblando el extremo de sus hojas,
hasta que excita al viento
que lo acomete
y le hace el amor
que lo estremece entero
de placer.
Se marcha luego el viento,
y con la mas alta
de sus manos
le hace el arbusto
una última señal
de despedida.

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PETALOS

De paso en el oriente de la noche
mi amor le arrebató, sin darme cuenta,
un pétalo azulado a la mañana
de contextura mágica, perfecta.

Lo cosí con agujas de sol joven
de mi ruin corazón a la entretela
por sentir más de cerca sus matices
y navegar al viento de sus velas.

Y mi caballo fiel se me desboca
latiendo al ritmo loco de la intrusa
que cantando denuncia a su plagiario
mientras le clava luces como púas.

Por los campos arados de la muerte
voy esparciendo al aire, gloria y duelo
en la llaga de un sueño, a la deriva,
presidiario a la vez y carcelero.

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REBELION

En cajas con naftalina
deposito las vejeces
de versos ya percudidos
por los años y los meses.


Las florecillas del prado
el rosa de la mañana,
los labios de seda roja,
con los ocasos de grana,

el huracán del deseo,
y el avecilla que trina
son figuras de museo
que cuelgan en las vitrinas.

La suavidad de la brisa
el revuelo de la alondra,
el oro de los cabellos,
y la figura de diosa

el brillo de la sonrisa
y la espuma de las olas
fueron pasto de polillas
que las royeron golosas.

La boca de ardiente fuego
y el abrazo de la amada
son hierro de espada antigua
que tiene la hoja embotada;

el abismo de la pena,
y el arroyuelo plateado,
son sombreros de recuerdo
con sus plumajes ajados.

Las formas del nuevo verso
serán cual pantera negras,
indómitas, sanguinarias,
sorprendentes y ligeras.

Lanzadas en cacería
nadie bromee con ellas,
por su fuerza, respetables,
de agilidad, siempre nuevas.

Ya nadie escapará indemne
de un paseo por las letras
pereciendo a los zarpazos
de las palabras panteras

Hoy, el lápiz se rebela:
-Tortúrame en otra cosa
que me huele a alcantarilla
“el perfume de las rosas"

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VERDE

Eres como un billete
pero delicada,
toda una esperanza
pero real;
una esmeralda perfecta,
pero viva:
Nadie se te compara
hojita verde y fugaz.

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AIRE

Se va a apagando
la llama de una vela.
Ni el viento
ni soplo alguno
la atacó.
Se estremece,
la breve mecha
lucha por retenerla,
hoja de luz
que se hace punto
y se rompe,
se llora,
en un arroyo de humo,
minúscula bengala
de la muerte
con su sudario al vuelo.

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AZUL DE CHOPIN

Las gotas de azul Chopin
caen sobre la alfombra
de una orquesta.
Campanadas nocturnas
espumas estelares,
escoltada procesión
de lágrimas marinas,
que va rocíando las almas
con sus penas
lloradas durante siglos.

Domesticado gotear
de diálogos e historias
en vilo entre cielo y purgatorio.
Piar
que nota a nota
se va callando en el aire,
avalancha de sorpresas
por el camino del eter.

Dulce escanciar caprichoso
desde ese jarro - piano
que corre hacia su término.
Azul
del viento y del llanto
pulso
azul de esperanza;
azul reclamo y derrota
brillo y azul heroico
que sucumbe
y no se rinde.

Chopin,
gemido, risa y cadencia
conversación de siglos
que nos lleva,
y que nos deja
a la vuelta de una esquina
que tal vez era
y no existe.

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UNA GOTA

En una gota de agua
llena y redonda,
reflejo de la luz
y la alegría,
viaja como en galaxia
de sorpresas,
el canto de los rayos
que se estrían.

En una gota de agua,
temblorosa,
estremecido planeta
transparente,
se refleja en redondez
redondo el mundo
en explosión de color
iridiscente.

En una sola gota
de agua pura,
pupila del Señor
que mira fijo,
podemos ver la gloria
y no la vemos
por ambición de ojos agudos
pero esquivos.

Con su voz muda de cristal
nos llama
para mostrar el sueño
el fondo, la canción,
la esencia;
y al ver que no escuchamos
en lágrima de angustia, se desploma
y con leve chasquido
imperceptible,
rueda la gota
muerta.

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INSATISFECHO

Insatisfecho, siempre,
de no volver a ver
la misma ola,
con su espuma distinta
y esa luz,
la transparencia justa
de su verde
que anudaban secretas
nuestras manos,
y nos hicieron uno
en la mirada,
de un instante oportunista,
que escapó.

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COCINANDO LA TARDE

La tarde huele a tomillo
mientras mis pies le amasan
la harina flor de su polvo
en recetas de distancia

ya madura de caminos
de pronto se hizo manzana
dorada y roja en sus cortes
y horizonte con mascadas

Me voy tragando la tarde
con bocados de pestañas
y ella me chorrea jugos
hasta los codos del alma

Al lebrillo azul del cerro
la yema del sol se lanza
para cocinar galletas
de futuras madrugadas

Con su tapadera oscura
traspasada de picadas
la noche aprisiona el valle
cocinera de fragancias

Voy dando tumbos oscuros
dentro de esta olla cerrada
ovillando los aromas
que me guían a mi casa.

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FELINO

A mi soledad frente al vidrio,
frontera entre frío y chimenea,
se acoge el gato, y estira
su mejilla de algodón limpio,
armando con mi mano
una caricia.

Acodando su plumosa almohada
en mi regazo,
oculta sus delicados guantes
bajo el pecho,
y eleva a Dios un ronroneo de plegaria,
máxima alabanza,
de una garganta de gato satisfecho.

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HORARIO

Un reloj suena
y cada sutil campanada
raspa del fondo del alma
la serie de imposibles
que la mente forja

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TEMPRANERA

El sol dispara oblícuo
luz-metralla
que se estrella contra vidrios
y edificios,
en un estruendo de reflejos
que no se oye
en el silencio ruidoso
de esta urbe.

Tan viejo y a la vez
tan mentiroso,
peluquero explorador
de las mañanas,
dando brillo a las canas
de los techos;
jugandoa ser "El Greco"
en las veredas
y halagando vanidades
de ventanas
que en sus modestos marcos
alardean
jugando con tu cara
a ser espejos

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